xisto molhado
migas num prato fundo
uma cama branca
um pênis em riste

um polegar no vácuo
da minha boca
a tomar-me pelo nome
puta

são minhas as águas deste verde
as línguas deste país velho
as tuas mortes
na minha ausência

pensava que algo se desfazia
com o passar do tempo
mas não vira cinza
o que se sabe de cor

fantasia sem número